Меня всегда необъяснимо манили замазанные какой-то дрянью изнутри витрины магазинов, с брутальной надписью РЕМОНТ и бесконечно-бессмысленными, дико загадочными значками-надписями, процарапанными изнутри. Проходя мимо такой витрины, я каждый раз останавливаюсь как вкопанный, и мучительно пытаюсь вникнуть в суть сообщений с той стороны — зачем ХУZ, куда МЫ УШЛИ, кто такой АШОТПИДАР, почему мне НЕ НАДО СЮДА? Мне кажется — это спокойные люди с бритыми головами, в оранжевых одеждах, настойчиво, из года в год, просачиваются туда ночью через наши сны, пытаются очистить-отремонтировать что-то, вдребезги разбитое в этом пространстве-времени и … каждый раз отступают назад. Слишком большое пространство, слишком быстрое время, слишком мелкие осколки, для того, чтобы их можно было собрать. Они уходят, оставляя нам знаки, как в ЗОНЕ у Стругацких.
Я прижимаюсь носом к стеклу и мне мерещится, что я вижу оранжевые сполохи — ремонт идет вовсю, но где-то совсем далеко. Не у нас…
|
